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    江远的目光，与那双清澈的眼睛，在操场的风里相撞了。

    他沉默了片刻。

    然后，他抬起话筒，用依然平静，但仿佛被风吹得更沉、更实的声音说：

    “后悔过。”

    这三个字，让空气似乎都凝固了一下。

    “不止一次。”

    “我后悔第一次扔出那块砖头，砸在地上，碎片崩起来擦破了人贩子的脸，也划伤了我的手。我当时怕，怕他死了，怕我因为‘故意伤害’坐牢，怕那个丢了孩子的母亲看到我，会先打我，而不是谢我。这种怕，是后悔。”

    “我后悔后来办一个碎尸案，三天没合眼，对着物证照片吐了，又逼着自己吃下去接着看。我回到家，我女儿，那年她五岁，扑过来想让我抱，我下意识就推开了她。因为我的手，我的脑子，我的眼睛，都还泡在血和碎块里。我女儿哭了，我老婆用那种……我不愿回想的眼神看我。这种推开，是后悔。”

    “我后悔在‘地狱门’案子里，我判断失误。我认为一个嫌疑人的危险等级不够，建议对他采取普通监视，而不是立即拘捕。结果，就在那晚，他杀了一个本可以不用死的线人。我亲手写的报告，亲自签的字。那个线人姓陈，有个上初中的女儿，后来我每年匿名给他女儿寄学费，但我知道，我这辈子都还不清。这份还不清，是后悔。”

    他顿了顿，台下静得能听到风拂过警服肩章的声音。

    “后悔的次数太多了。后悔让家人担惊受怕，后悔让战友陷入险境，后悔自己不够快、不够准、不够聪明，没能救下本可以救下的人。每次后悔，都像一根刺，扎在这儿。”他指了指自己心口的位置。

    “但后悔，不是答案。”

    江远的声音，像淬了火的铁，慢慢冷却，却更加坚硬。

    “后悔，是告诉你这条路有多难走，是提醒你每一步都要想清楚，是让你记住那些代价。可后悔，不是让你停下。”

    “那个丢了孩子的母亲，后来抱着孩子，在派出所门口给我磕头。我扶她起来，手是抖的，心里那块石头，稍微轻了那么一点点。这点轻，不是荣誉，是让我能继续走下去的东西。”

    “我女儿现在上高中了，叛逆期，跟我话不多。但有次她写作文，题目是《我的偶像》。她没写明星，写了我。她写道：‘我爸的手，推开过很多脏东西，也推开过我。但我知道，他推开我，是因为他手上太脏，怕弄脏我。他心里，是干净的。’我看完，在阳台上抽了半宿的烟。这点干净，是我必须守住的。”

    “至于那个线人老陈的女儿……她去年考上了大学，给我发了一条短信，只有四个字：‘叔叔，谢谢。’她不知道我是谁。但这条短信，让我觉得，至少我的后悔，没让她的路变得更黑。这份不变得更黑，是我必须继续点灯的原因。”

    他环视全场，目光从一张张年轻、甚至还有些稚嫩的脸上滑过。

    “所以，同学，你问我后不后悔。我后悔。但我更怕另一种后悔。”

    “我怕我当初没拦住那个人贩子，让那个女孩被带走，然后很多年后，我在某个街头，看到一个眼神麻木、断手断脚的孩子在乞讨，我会想，那天下午，我是不是本可以做点什么？那我这辈子，都过不去。”
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